Aqui as fotos do lançamento.

Obrigado a quem foi e a quem torceu para que fosse o sucesso que foi. Obrigado mesmo.

Você foi lá? Então salva essa foto no seu computador e abra em tamanho grande. Quero ver você se achar.

E não é que o blog virou livro? E o melhor: com lançamento e tudo.

Esteja convidado. Compareça, o coquetel é por minha conta, mesmo. Saca só o convitinho ai.

Conseguiu ler direitinho? Não? Então anota aí:

Data: 18/11

Horário: a partir das 20h00

Local: Bar Martins (R. Henrique Martins, 483)

A gente acordava e bebia cerveja barata. De vez em quando vodka nacional, só pra não cair na rotina. Trocava o dia pela noite e as poucas horas de sono eram longe de uma cama com lençol, cobertor e travesseiro. Isso era artigo de luxo. Qualquer canto para cair deitado era ótimo, mesmo porque, a gente só deitava quando não tinha mais forças pra ficar de pé.

Nosso carro era um ônibus. As vezes, quando sobravam uns trocados, um táxi. Nossos amigos eram alcoólatras, irresponsáveis, imaturos e indecentes. Só nos davam apoio quando era pra gente inventar uma desculpa e faltar no trabalho. Éramos fortes, saudáveis e imortais. E apesar disso, uma gripe ainda mais forte  e poderosa que a gente insistia em atacar sempre às segundas ou às sextas.

Já acordamos na sarjeta, já acordamos no ponto final do ônibus, já acordamos sem saber onde estávamos. Já não acordamos, justamente por não termos dormido.

A gente vivia com olheiras enormes e a ressaca era pior que o inferno. A luz do dia fazia com que nos sentíssemos verdadeiros vampiros. Doía os olhos, doía a cabeça, doía o corpo. Só não doía a consciência porque isso a gente não tinha mesmo. Era merda atrás de merda. Tivemos amigos que foram presos, amigos que apanharam, amigos que bateram o carro e amigos que perderam o emprego. Tivemos até amigos que não se lembram de porra nenhuma disso. A gente só se fodia.

Mas chegou um dia que finalmente a gente cresceu. A gente começou a levar o trabalho a sério, começou a ganhar dinheiro, a comprar cerveja da melhor qualidade, vodka importada e até uma cama nova. A gente começou a se dar bem na vida. A gente finalmente criou responsabilidade, nunca mais foi preso e agora chega em casa em horários de gente, não falta no trabalho, não arruma confusão e se beber, não dirige. É, a gente finalmente amadureceu. Que merda!

Medo de morrer todo mundo tem. Mas com o Almeida era diferente. Ele tinha é pavor. Não podia passar em frente a um cemitério que ficava tremendo feito vara verde. Coroa de flores, loja de caixão, mulheres vestidas de preto. Tudo isso era tremedeira na certa. O negócio do Almeida era evitar a morte. A sua morte. Talvez por isso desde pequeno tenha sonhado ser médico.

- O que você quer ser quando crescer, Almeidinha? – perguntou a professora.

- Médico.

- Que lindo...quer salvar vidas?

- Vidas não. Vida. E a minha.

O tempo passou e, apavorado com a hipótese de algum dia contrair uma doença sem cura, Almeida se dedicou a estudar. Queria saber tudo o que poderia acontecer em seu corpo, as causas, os efeitos. Entrou na faculdade e levou a medicina a sério. Tão a sério que em 6 anos se formou como melhor aluno da classe.

Não reclamava de dar plantões intermináveis. Pelo contrário, adorava.  Dizia que era a melhor forma de estar protegido. Caso acontecesse alguma coisa, já estaria ali, no melhor hospital da cidade.

Não bebia. Apesar da possibilidade do álcool esterilizar seus órgãos, a possibilidade de sofrer um acidente causado pela bebedeira era muito maior. Não fazia esportes, que apesar de ser uma forma de se manter saudável, também era uma forma de quebrar uma perna, um braço ou até sofrer uma parada cardíaca. Obviamente nao fumava. Drogas então, nem pensar. Só uma macoinha vez ou outra, é verdade, mas nesse caso ele dizia ser por motivos médicos.

Atravessar a rua, só na faixa de pedestres. Comida, só a feita por ele mesmo. Bicicleta, nem pensar. Televisão, só numa distância segura. Sexo, só com camisinha e olhe lá. Sol, só das 7h00 as 9h30 e das 16h00 as 18h00. Banho de mar, só em sonho. De piscina, só com bóia. Água, só fervida.

O Almeida passava mais tempo cuidando da vida do que vivendo, o que, no mínimo já era um contra-senso. Mas o Almeida era assim, fazer o que?

Mas o que ele gostava mesmo era de ficar no hospital. Era ali que o Almeida se sentia bem, se sentia em casa. Era no hospital que estavam seus amigos. Era onde ele conhecia todo mundo, do porteiro ao médico principal. O Almeida passava tanto tempo no hospital, que acabou contraindo uma infecção hospitalar.

Logo ele que sempre se cuidou, sempre se preocupou com a sua saúde, sempre olhou para os dois lados antes de atravessar a rua. Como essa vida era injusta.

A notícia correu os corredores do hospital, pegou de surpresa todos os enfermeiros e num piscar de olhos o médico principal já estava sabendo. Mais do que isso, estava comovido. Decidiu cuidar do Almeida, sem cobrar nada.

- Ô Almeida, como é que isso foi acontecer com você?

- São as ironias da vida, né doutor!

- Eu vou te livrar dessa, Almeida...confia em mim.

- Ô doutor...

- Você vai ver, Almeida...logo mais você já vai estar por ai, bebendo com os amigos...

- Eu não bebo, doutor.

- Nem uma gota?

- Nem uma gota.

- Então daqui a pouco você tá ai, correndo, jogando bola...

- ...

- Não joga bola, né?

- Não...

- Não tem problema...nada como uma bela feijoada!

- Não sou muito fã de feijoada, doutor...

- Já entendi, já entendi... você não vê a hora de levantar dessa cama, dar aquela transada com a sua esposa...

- Eu não sou casado...

- Ô Almeida, então vai comer uma puta, sei lá...

- Só faço sexo seguro, doutor...e olhe lá...

- Mas que merda de vida, hein Almeida!

- Doutor...doutor!! Onde você vai, dout....

Piiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii

Presa dentro de um carro sem rádio, sem ar-condicionado e atrasada para a reunião. O congestionamento, o calor e o barulho das buzinas eram tanto, que acreditava ser o fim do mundo. Tudo estava fora da ordem. O trânsito não fluía, o telefone não dava linha e os segundos corriam cada vez mais depressa. Definitivamente, a casa caia.

Decidiu ir a pé, que caminhando chegaria mais rápido ao final desta tormenta. O chão, que parecia abrir sob seus pés, fez o favor de quebrar seu salto, enquanto a forte ventania que atingia a cidade levantava sua saia para delírio da multidão. Buzinas soavam como trombetas do inferno. O forte calor, que ajudava a dar um clima infernal para a situação, foi interrompido por uma chuva daquelas que só o verão pode proporcionar.

Era mesmo o fim do mundo. A reunião já era. O projeto de meses de trabalho ia para o lixo. Daquele dia ela não passaria. Sua demissão não era mais uma hipótese. Descalça e ensopada, pensou na vida. Pensou em tudo o que tinha e não tinha realizado nos seus 35 anos e percebeu a falta de emoção que existia em sua história.

Ao seu redor, a situação só piorava. A chuva apertava, as ruas alagavam. O dia virava noite. A certeza de um fim iminente era tanta, que mudou os planos. Foda-se a reunião. Ligou para o chefe e usou todos os palavrões que conhecia. Um por um. Jogou a aliança para um lado e as chaves do carro para o outro. Bebeu whisky no gargalo. Começou a fumar. Brigou na rua. Bicou o cachorro. Correu pelada.

Cansada, decidiu dar para o primeiro que passasse. Deu para um, para dois, para três. Voltou para casa e ligou para a sogra. Com gosto, mandou a velha pastar. Deixou o marido para fora de casa, bebeu mais whisky no gargalo e, realizada, deitou-se esperando a morte. Morreria, mas morreria feliz.

Acordou sangrando. O mundo não acabou. Mas pelo menos a TPM passou.

Carlos andava preocupado. Depois de passar a vida toda exercendo o papel de homem-macho-dominante e escolhendo ele mesmo quem seria a cozinheira da família, sua esposa havia decidido botar ordem na casa. E a primeira providência a ser tomada seria a demissão da Dona Ana, uma crioula linda, de corpo perfeito e sorriso maroto.

O velho ainda tentou argumentar, dizendo que a moça cozinhava como ninguém, que era de confiança, mas a desculpa não colou. Nem ele mesmo conseguia comer as receitas preparadas pela Dona Ana.

- Cansei, Carlos, cansei!

- Que foi, Rosana, endoidou?

- Não aguento mais essa cozinheira aqui!

- Essa cozinheira tem nome. É Ana.

- Não importa se tem nome ou não. O fato é que chega! Basta!

- Mas eu não to entendendo...

- Não se faça de sonso...eu aguentei essa palhaçada por anos, mas agora chega!

- Mas...

- Não tem mais, nem menos...essa gororoba eu não como mais!

- Não fale assim, Rosana! Você está ofendendo a Ana!

- Não tem conversa...amanhã ela está fora! E tem mais: a partir de agora, quem contrata cozinheira nessa casa, sou eu!

- Mas a Ana...

- Carlos! Ou ela, ou eu!

Carlos ficou desconcertado. Não sabia se a esposa tinha descoberto as puladas de cerca que ele havia dado durante todos esses anos ou se o problema era só a comida mesmo. Ele não sabia o que fazer. Não queria perder sua boquinha de tantos anos, mas também não aceitava a idéia de perder a esposa que tanto amava. Engoliu aquelas palavras e foi para o escritório. Disse que precisava trabalhar. Ele que se orgulhava de ter as melhores cozinheiras do bairro – não que cozinhassem bem, é verdade – agora estaria sujeito a conviver com qualquer uma que a Rosana contratasse.

Duas semanas se passaram e os dois não tocaram mais no assunto. Aquela conversa parecia ter virado tabu, até o dia em que a mulher chegou com a notícia de que finalmente havia contratado uma nova cozinheira.

- Mariana!

- Que foi, Rosana?

- A nova cozinheira. Chama Mariana! Começa amanhã! E olha só: cozinheira de mão cheia, viu.

- Mariana?

- É, Mariana.

O velho escutou aquelas palavras e ficou quieto novamente. Mariana era um belo nome. Se ele tivesse sorte, seria uma moça de meia-idade, charmosa e discreta ao mesmo tempo. Um pitelzinho. Não conseguiu dormir. Parecia uma criança na véspera de uma viagem.

Na manhã seguinte, Carlos se levantou mais cedo que o habitual, preparou o café e ficou ali na cozinha, só esperando a campainha. Ao abrir a porta, o velho ficou em estado de choque. Seus olhos não podiam acreditar no que estava vendo. Uma morena de 35 anos, 1,75m de altura, coxas torneadas, seios fartos e ar pueril.

Ele não conseguiu dizer uma palavra sequer. Deixou a moça entrar e foi para o escritório. Estava radiante. Além da esposa não ter descoberto suas aventuras passadas, ainda tinha contratado a melhor cozinheira que ele já havia visto.

O tempo passou e a moça mostrava-se uma excelente cozinheira. Temperava a carne como ninguém, deixava o arroz soltinho, o frango sequinho e até o chuchu saboroso. O casal comia como nunca havia comido antes.

Tudo perfeito, não fosse o velho, num surto inexplicável, ter tentado se engraçar com a cozinheira numa tarde de quarta-feira. Entrou na cozinha sorrateiramente, chegou perto da moça e encheu as mãos. A surpresa com a descoberta de que Mariana, a cozinheira, era na verdade o cozinheiro, assim mesmo, com “o” no final, foi tão grande que Carlos bateu as botas. Seu coração não aguentou. Morreu.

Rosana não esboçou reação. Depois de anos e anos, finalmente estava livre das traições do marido, e principalmente, satisfeita.

Teresa andava desconfiada do marido. Depois de muitos anos casados, era a primeira vez que Miguel não procurava por sexo durante um período tão longo. A dúvida da traição e, principalmente, a abstinência pela qual a moça vinha passando estavam acabando com a sua vida.

Depois de muito conversar com as amigas mais próximas, Teresa finalmente tomou coragem e resolveu investigar a vida do maridão. Aprendeu técnicas de espionagem e, sem que o sacana desconfiasse, passou a segui-lo para cima e para baixo.

Não demorou muito para Teresa chegar a conclusão de que ela era a mais nova corna da cidade. Aquela pulguinha atrás da orelha finalmente havia resolvido aparecer e se mostrava ser muito mais real do que ela mesma poderia imaginar. Ela tirou fotos do casal, registrou entradas e saídas em motéis, gravou ligações e guardou camisas manchadas de batom. Tudo como mandam as cartilhas dos melhores espiões.

Fria como poucas mulheres, a chifruda manteve a calma e decidiu pensar muito bem antes de agir. Ela queria vingança, é verdade, mas ainda não sabia o que fazer. Pensou em sair dando para qualquer homem que passasse em sua frente, mas ela não seria tão baixa assim. Pensou em pegar o marido no pulo, pedir o divorcio e arrancar todas as suas economias, mas o safado não tinha onde cair morto. Pensou em deixar tudo como estava, desde que Miguel acabasse com aquela abstinência sexual. Pensou em se matar, mas ela não daria esse gostinho para ele.

Teresa já não agüentava mais aquela situação quando finalmente teve uma idéia brilhante: arsênico. Ela envenenaria o safado e faria com que tudo parecesse um acidente. Radiante com a solução encontrada, foi até a farmácia comprar o produto.

- Boa tarde, eu queria um vidro de arsênico, por favor.

- Minha senhora, este é um produto muito perigoso...posso saber o motivo?

- Claro...é que vou matar meu marido.

- O que é isso???? Que absurdo!!! Eu não posso participar de um crime...vou chamar a polícia...

- Calma meu senhor...vou matar também a amante dele...

- Ah não, um duplo homicídio...eu não posso concordar com isso!!!

- Mas meu senhor...

- Não tem essa de meu senhor, não...ponha-se daqui pra fora, ou eu chamo a polícia, hein!!!

Muito envergonhada, Teresa tirou uma foto da bolsa e mostrou ao farmacêutico, que ficou espantado ao ver a imagem de sua esposa pelada na cama com um outro homem.

- Mas porque você não me falou antes que tinha receita? Vou buscar o vidro de arsênico agora mesmo, minha senhora.